[EVENT N°4] Chant Funeste

Le silence de la forêt est revenu. "Silence" étant toutefois assez faux à dire : la forêt n'est jamais vraiment silencieuse, mais n'abrite plus les perturbations causées par les Pourritures. Carnby n'a pas tout compris à ce qui s'est passé : un coup, elles apparaissaient toutes les nuits, puis l'arbre a fait briller ses racines et elles ont toutes disparues, réduisant en poussière le dragon au passage. Le fonctionnement de l'arbre est un mystère pour la nymphe qui possède l'élément contraire à cet être fait de sève et de bois, mais il ignore s'il doit s'en méfier ou considérer que la magie qui flotte en son sein est bénéfique.
Bah, c'est sans importance.
Pour l'heure, du moins. Tant que sa ferme et ses bêtes sont de nouveau tranquilles, il peut dormir sur ses deux oreilles et arrêter de faire des heures supplémentaires pour la protection de son terrain. Même les autres fermiers alentours sont rassurés et ils peuvent tous reprendre plus sereinement le chemin pour vendre leurs produits au marché, même avant que le soleil ne se lève et après qu'il se soit couché. Il arrêtera aussi de se faire du souci pour ses amis qui vivent dans le cœur de la cité, à l'instar de quelques camarades de beuverie mais surtout la jeune Rosemarie qui n'est pas vraiment le genre à se défendre contre des gros monstres bien gluants (ou elle cache très bien son jeu).

Ce soir, pour rendre hommages aux courageux tombés au combat et célébrer la fin de mois terribles, une fête est organisée par les Eossiens qui laissent exprimer leur joie au travers de chants et de danses. Carnby il aime ça, la musique et la danse, même si ce n'est pas un expert lui-même. Il a tenu à venir cependant pour participer aux festivités car personne n'a été laissé de côté et que le banquet ainsi que les spectacles sont ouverts à tous.
Avec lui, il a amené dans un bagage des produits de sa ferme qu'il dispose sur un coin de table pour inviter autrui à y goûter, notamment ses fameux fromages, un peu de laine, et quelques fruits qui ont poussé de son potager. Un peu de publicité au vol, ça n'a jamais tué personne.

Aujourd'hui, Satoshi enterre plus de de monde qu'il n'en avait jamais connu jusqu'à présent.
La mine fermée, le regard vague, la sentinelle dépose quelques objets accumulés dans une sacoche de cuir à sa taille. Des petites statuettes de bois, des peignes, des bibelots aux formes incertaines. Autant de souvenirs et de bricoles dont les propriétaires n'ont, pour certains, pas eu l'honneur de trouver leur dernière résidence sous les racines d'Yggdrasil. Il essayait, pourtant, de se rappeler de tous les noms de ceux qu'il avait croisé durant ces quelques mois au sein des sentinelles. N'était-ce pas un peu ironique, quelque part ? A peine formées, déjà à moitié décimées. Celles qui étaient restées avec lui n'étaient plus les mêmes, en tous cas. Alors, pour soulager un peu son escouade fatiguée et émaciée, Satoshi avait pris la responsabilité de venir prier pour leurs camarades tombés au combat, ce soir.

Yggdrasil brille, depuis la chute du dragon. Tous les soirs, sa lueur illumine doucement la nuit et l'accompagne sur son chemin du retour. Et même si l'arbre sacré les a toujours protégé, il ne peut pas s'empêcher de la trouver quelque peu ambivalente, depuis ces derniers mois. L'arbre les a-t-il vraiment protégé... ? Leurs chants anciens semblaient aller en ce sens, quand bien même l'interprétation pouvait être biaisée. Il ne regarde même plus autour de lui, l'esprit trop loin, trop perdu dans ses pensées. Pour autant, aussi blasphématoire que ce soir, Satoshi ne pouvait pas s'empêcher de réfléchir; peut-être un peu trop. Peut-être de manière trop arrogante. Il n'appartenait pas aux humains de juger leur protecteur.
Mais, tout de même. À partir de quand les considérerait-il aussi comme des parasites ?

Toute question possède réponse : c'est l'un des (nombreux) crédos d'Elliott. Pourtant, quand il demande aux Eossiens ce qu'est réellement Yggdrasil, il obtient à peu près tout et n'importe quoi. Le grand arbre de la légende possède des mystères que de nombreux chercheurs ont tenté de percer avant lui, et il est probablement que le Donovan ne parviendra pas de son vivant à découvrir ce qui se cache sous ces racines. Pourtant, il essayera. Car quelque chose est décidément bien étrange avec cette plante immense si particulière ; à commencer par la magie qui flotte en son sein et s'y active au gré de ses envies.
Pourquoi avoir plongé ses habitants dans un sommeil profond ?
Pourquoi les en avoir délogé mille ans après ?
Pourquoi ne pas avoir libéré les sirènes en même temps que tout le monde ?
Pourquoi est-ce que l'arbre les aide à certains moments et pas à d'autres ?
Pourquoi les tatouages des natifs ont un lien si particulier avec ce qui ressemble pourtant qu'un énorme bouleau ?
Des pourquoi et des comment jusqu'à l'infini qui ne trouvent pas de solutions.
Peut-être que feu Erys aurait pu m'éclairer.
Quel dommage qu'iel fut condamné.e à mort, se dit souvent Elliott qui, bien qu'aimant son pays, n'est certainement pas assez chauvin pour en approuver toutes les décisions. Elliott est inconscient, mais pas idiot. De son point de vue, cette mise à mort n'était qu'un assassinat déguisé, et ce qui a été découvert après coup lors de l'incendie n'en était qu'une preuve de plus. Sans compter que ceux d'Adélaïde et Hincmar n'ont même pas été complètement résolus : on croirait qu'ils sont même abandonnés, depuis le temps, comme si la disparition de l'ancien Anarchorète avait suffi pour apaiser suffisamment les consciences. Au fond, a-t-on même cherché à creuser ? Pour quelqu'un qui aime à résoudre des énigmes, l'apothicaire voit dans cette affaire de la fainéantise à l'état pur.

Cet Yggdrasil que les Eossiens admirent et que les Elysians observent avec curiosité, il a décidé d'aller l'étudier. Ce soir plutôt qu'un autre, quand tous les fidèles de l'arbre sont rassemblés autour. Ce chant, s'est-il dit, réveillera peut-être quelque chose. Et il veut être aux premières loges lorsque cela arrivera.
Premières loges signifie grimper au niveau des branches, en découper soigneusement une, puis la ramener à son laboratoire où il pourra disséquer la magie qui coule dans ses sèves. Escalader tout un symbole, voire même une divinité, n'est toutefois pas sans risque : il risque d'être très mal vu, surtout que c'est un rituel très solennel qui se joue et qu'une erreur de sa part pourrait, sans qu'il ne le veuille, raviver des tensions plus fragiles que jamais.
Le blanc n'est pas parti sans se préparer : une rare potion d'invisibilité et le voilà qui disparaît des yeux du public pendant une heure. Les effets secondaires le lendemain seront aussi hasardeux que désastreux, mais ça ne lui fait pas peur : les folies qu'il serait prêt à faire pour la science sont aussi grandes que sa soif de connaissances. C'est dans ces moments-là qu'il doit faire le plus attention, puisque personne ne le voit, on pourrait le bousculer sans s'en rendre compte. Esquivant de sa maigre taille les personnes présentes sur les places garnies de scènes et de nourritures, le Donovan s'éclipse jusqu'aux racines les plus proches du tronc. Son regard se lève au niveau de ces feuilles qui brillent d'une douce lueur verte.
Allié ou ennemi ?
C'est ce qu'il verra.

Les nuits sont redevenues calmes. Enfin, pas pour tout le monde : dans la maison où travaille Clarence, les nuits sont toujours un peu... agitées. Mais depuis quelques temps, les gens ont moins peur. Sont un peu moins déprimés, aussi. Les monstres ont disparu. L'Arbre qui les surplombe répand chaque soir une lueur douce et bienveillante comme si elle voulait dire qu'elle veillait sur sa cité et que cette dernière pouvait s'endormir en paix. Le golem n'a pas approché les Pourritures de près : il a eu ce privilège de pouvoir s'en trouver loin, barricadant toutefois les entrées de chez lui par peur extrême qu'ils n'arrivent brutalement pour l'engloutir. Sans avoir pris part directement aux combats nocturnes qui ont secoué la ville jusqu'à la plongée dans une terreur voire une paranoïa quotidienne, Clarence a dû consoler soldats et veufs de ces derniers au sein de l'établissement où il travaille. Comme eux, la hâte que tout ça soit terminé s'est faite ressentir.
Et puis l'Arbre a répandu sa magie, et tout le mal s'est envolé : du moins, c'est comme ça qu'on le raconte. C'est comme ça que Clarence y croit. Peu pratiquant de sa religion et plutôt ouvert à celle des autres, il veut bien concéder que c'est grâce à Yggdrasil qu'ils s'en sont sortis même s'il veut préserver la mémoire de ceux qui ont perdu la vie pour obtenir la paix qu'ils n'auront jamais connu de leur vivant.
Ce soir, c'est leur mémoire qu'il veut honorer au même titre que les autres personnes réunies. Il a apporté un petit cadeau symbolique qu'il a déposé sur un des autels, en plus d'une lettre qui contient une prière adressée aux âmes des défunts. Se faisant silencieux pendant que le monde autour de lui bouge dans des chants, des danses ou des conversations, Clarence ignore où se fixer mais s'émerveille comme un enfant devant les spectacles d'ombre et de lumière qui prennent vie sous ses yeux.

« Oooh, comme c'est joli ! »

Il aime l'art sous toutes ses formes, c'est un fait. La chance d'avoir grandi à Caldis a été de pouvoir admirer même sans le sou des spectacles de rue dont le charme n'avait rien à envier à celui des grands concerts et pièces dédiés à la noblesse. Ce qu'il aime chez les Eossiens, c'est qu'il a l'impression qu'ils forment une communauté soudée, et qu'ils sont tous égaux dès la naissance. Un principe dont il a observé la perte en comparant les classes de son propre pays où la différence entre nobles et roturiers se voit dès le premier regard.

Je n'aime pas particulièrement les fêtes.
N'allez pas prendre ça pour une volonté de ma part d'être à contre-courant de tout le monde ou de jouer les adolescents prétentieux et imbus d'eux-mêmes. C'est davantage le bruit, les odeurs, le monde. Au sanctuaire, alors que je suis sous terre, ils sont amoindris.

Je connais la routine des célébrations, le déroulé de chaque cérémonie par cœur. Les enterrements ne sont pas si différents que ça, d'ordinaire. Même si les élysians ont souvent tendance à nous juger là-dessus, pétris de la certitude d'être plus réfléchis et sensés que nous à ce sujet, pauvres idiots incultes qui ne comprenons pas vraiment la mort, je dois admettre que ce sont normalement les rites que je trouve les plus... Cathartiques, disons. Oui, ils ne sont jamais vraiment plaisants. Mais en même temps, ce sont surtout des manières pour ceux qui restent de faire leur deuil.
Ce soir, pourtant, je mentirai si je disais qu'il n'y a que ça.

Depuis la chute du dragon, le sanctuaire ne désemplit pas. Si il avait été étonnamment délaissé suite à l'assassinat d'Erys, probablement par peur de nos semblables de subir le même sort qu'ellui, c'est maintenant de l'histoire ancienne. Les repas communaux sont à nouveau bardés de monde, les prières collectives sont même parfois réalisées à l'extérieur quand il n'y a plus de place au sein du sanctuaire. Et si cette montée de ferveur enchante certains de mes camarades moines, je suis peut-être plus... Dubitatif, disons. Je ne sais pas si tous adhèrent pleinement à la théorie qui court qu'Yggdrasil nous aurait protégé et chercherait seulement à chasser les élysians ; je sais en revanche que certains aiment à la répandre, que ce soit par intérêt ou pour tolérer l'intolérable. Ce n'est pas tant la vision que j'ai de notre religion.
L'éos est censé nous unir et non punir. Quel sens auraient nos rites, sinon ?
Alors ces derniers jours, je me suis plongé dans nos vieux ouvrages, dans les parchemins poussiéreux auquel j'ai le droit d'accès en tant que moine supérieur. Malheureusement, notre civilisation remonte à trop longtemps et les traces écrites sont maigres et morcelées ; ne restent que les chants, eux aussi victimes du temps et d'erreurs de traduction. Mais, plus particulièrement aussi, d'interprétations différentes. Quelques détails continuent de me faire tiquer.
'Lorsque fleurira le printemps'...

Plongé dans mes pensées à côté d'un petit support qui permet de présenter le parchemin sur lequel ont été transcrites les paroles de ce vieux poème lyrique associé au Gardien, je ne fais que peu attention à ce qui se passe tout autour de moi. Ce qui n'est pas bien respectable pour un moine de mon rang, j'en ai bien conscience, mais peut-être que mon esprit cherche aussi à s'occuper autrement. Chaque soir d'enterrement et de célébration, j'ai l'obligation d'être présent. Je ne suis évidemment là que pour encadrer nos rites ; je n'ai rien à intimer à mes semblables, mais... Tout de même. Quelque chose me perturbe sans que je n'arrive à l'identifier. Est-ce moi, qui m'éloigne d'eux, ou est-ce une partie qui s'éloigne ? Ou suis-je le seul à sentir une différence dans ces célébrations-là ? Peut-être est-ce moi. J'ai passé, après tout, un certain temps au sein d'une demeure autre que le sanctuaire, ces derniers mois. Et je crains que cela ne soit pas passé inaperçu.

Mes yeux se relèvent sur le feuillage au dessus de nous. Sa lueur est agréable, je ne pourrais le nier. Elle a quelque chose de réconfortante. Après ces mois d'obscurité et ces années de souffrance pour les nôtres, voir Yggdrasil nous illuminer même la nuit durant offre un peu d'espoir. Je ne peux pas ne pas comprendre, même un peu, d'où vient la ferveur soudaine de notre peuple. Quand on a plus rien, on se raccroche à ce qu'on trouve.

Je jette un coup d’œil autour de moi. Si j'ai reconnu sans mal le chant d'Howl non loin de là, je préfère le laisser à son amusement et ne pas le déranger outre mesure. Je ne reconnais pas, à vue de nez, de visage familier dans la foule. Mon odorat est trop chargé pour que j'y parvienne et les visages se fondent en une masse informe tout autour. Je suis habitué à officier, mais ce soir, peut-être que le malaise est plus fort que les autres.

Devant, toutefois, alors que leurs parents sont bien occupés par la chora et les prières, quelques enfants se tournent les pouces devant une estrade vide. Ou du moins, ils touchent à ce qu'ils ne devraient pas toucher, comme une part des décorations et des petites banderoles de tissus accrochées tout à l'heure. En fronçant les sourcils, je cherche de l'oeil le moine qui était supposé s'occuper d'eux mais le trouve un peu plus loin, occupé à boire avec peut-être plus de démesure que de raison. Blasé, un soupir agacé quittant mes lèvres, je fais toutefois quelques pas en leur direction. Lorsqu'ils haussent la tête et finissent par me repérer, c'est avec des yeux ronds surpris et embêtés qu'ils me fixent, les motifs verts de mes robes laissant peu de doute quant à mon rôle. Ils s'attendent à des réprimandes.
Je soulève légèrement mon bâton et le fait taper sans brusquerie sur le sol. Quelques bribes de lumière blanche se mettent alors à se soulever du sol comme autant de petits fragments de radiance, éclatés en des formes aussi diverses et variées que des papillons et autres petits animaux. Un lapin leur tourne autour jusqu'à ce que, finalement, leurs yeux s'éclairent et qu'ils ne commencent à le pourchasser, l'air plus rieur et rigolard. Je m'accroupis alors un peu, les observant faire sans un mot, la mine plus tranquille. Oui, là, je me sens mieux. C'est pour ça, que je suis devenu moine. Pas pour autre chose.